blog de galochas

1991

glauber goes — Thu, 16 Sep 2010 04:36:00 +0000

1991. Ano chato, sem copa, olimpíada, eleição ou fato histórico de grande relevância. Era o primeiro ano da década de 90, os trapalhões eram todos vivos (e engraçados), o Sid Moreira ainda era um jornalista respeitável, o Brasil estava se readaptando a democracia de fato com o (não me lembro se ainda) promissor presidente Collor e o papa pop John Paul 2 veio passear com o seu papamóvel pelas bandas de cá. Eu, um fedelho de 8 anos, franja rateada e suspensórios vermelhos (valeu mãe) vivia tão envolvido com tudo isso, quanto um cara recém alfabetizado, com menos de um 1m de altura e uma janela nos dentes da frente poderia estar. Tinha coisas bem mais importantes para resolver… por motivos que iam além da minha compreensão de 8 anos, eu mudei de escola para cursar a segunda série primaria à uns 7km da minha casa, o que me obrigava a viver toda as manhãs a incrível aventura de pegar um ônibus sozinho! Mas o ônibus matinal era fichinha, já que em pouco tempo fiquei amigo do motorista, cobrador e pessoas que pegavam o mesmo bumba todos os dias para trabalhar e não resistiam ao charme de um moleque de uniforme e mochila balançando os pés no banco. Bastaram alguns dias para que eu fosse eleito o mascote da tripulação e todos já decorassem meu nome e cuidassem para eu não perder o ponto. O maior dos meus problemas no longo ano de 1991 estava quando eu chegava na escola e esse problema atendia pelo codinome de Dona Edi, minha querida professora, que no auge de seu conhecimento didático tratava os alunos, digamos, não muito interessados, com doces puxões de cabelo. Eu era um dos felizardos a receber todo o carinho dessa grande educadora, que por uma conversa com o cara do lado, uma olhada para a loirinha de óculos pela qual eu alimentava um amor platônico (suspiro) ou por não ter prestado muita atenção no que era para fazer mesmo, colocava em prática suas técnicas de ensino aplicadas no meu couro cabeludo. Sinceramente, não me lembro se isso aconteceu um par de vezes apenas, ou se os puxões eram freqüentes, mas boa parte das lembranças esfumaçadas que ainda tenho da segunda série, envolvem Dona Edi e safanões didáticos. Ok, eu realmente era avoado… bem avoado. Possível reflexo de ficar até tarde assistindo a obra prima da teledramaturgia infantil latina conhecida como Carrossel, preocupado com os rumos de Jaime Palilo e Cia, que se não me engano estava em seu auge naquela época… mas voltando para a avoação, entre puxões de cabelo e olhadas para a loirinha do amor platônico, me lembro de que certa vez, Dona Edi parou de me agredir durante o ano letivo e escreveu na lousa o material que precisaríamos trazer para a próxima aula, possivelmente de Educação Artística: “cola, tesoura e 1 metro de lã”. Eu, recém-alfabetizado, pouquíssimo intimo das regras de acentuação da língua portuguesa e com uma proximidade considerável do sistema de transporte público paulistano, li aquilo e entendi “cola, tesoura e 1 METRÔ de lã”. Fiquei confuso…. o que aquela singela senhora estaria querendo dizer com aquilo afinal? Pensei em perguntar, mas pensando no meu bem-estar capilar, mantive o braço abaixado e de boca fechada me dediquei a imaginar aonde raios eu iria achar um metrô de lã… infelizmente, o tempo passou e hoje eu não me lembro como resolvi, ou se resolvi essa questão. Mas tenho certa saudades disso tudo… e puxões a parte, até mesmo da Dona Edi, que tinha um ar de vovó impaciente… foram tempos felizes, tempos de viagens de ônibus, amigos motoristas, amores platônicos e reflexões acerca do transporte público de massa feito de lã.

papo de amigo

glauber goes — Tue, 21 Jul 2009 00:52:42 +0000

Com o tempo a gente vai endurecendo e perdendo a intimidade um com o outro… antes, inseparáveis, hoje, somente formalidades… o dia-a-dia duro da realidade inventada por gente séria que vive no mundo sério cheio de responsabilidades e coisas sérias para fazer acabou fazendo isso. Ruim… sinto falta da troca, das conversas aonde só eu falava e a resposta mais silenciosa quase sempre era a mais sábia.

Senti saudades e por isso voltei a te procurar, descaradamente sem ter vergonha de admitir todo o egoísmo dessa minha atitude, voltei a te procurar com a certeza de ser recebido com o seu silencio atencioso e cheio de respostas e confortos, como sempre o fez. Sem formalidades, sem obrigações, sem responsabilidade… somente eu e você, num papo franco e sem rodeios… sem objetividade, somente conversar, pensar e refletir.

Talvez depois que terminarmos com isso, eu mais uma vez vire as costas e volte para a meu mundo de formalidades e aparências… espero que não. Mas de qualquer maneira, por mais desconfortante que sejam os motivos que me fazem retornar, é bom estar de volta.

Como Sinatra já dizia…

glauber goes — Sat, 15 Nov 2008 03:40:45 +0000

Confesso que no começo estava um pouco receoso quanto ao dstino da minha viagem, afinal, estava indo para uma cidade tão grande, tão cinza, tão poluída e tão cheia de prédios quanto a minha São Paulo cinza, poluída e cheia de prédios. Confesso que no avião, pensava na praias australianas, nos ônibus de dois andares londrinos e em todas as belezas do velho mundo na Europa. Mas meu destino, por uma série de convenções, era a Big Apple, New York. Confesso que estava enganado.

Manhattan, com todas as sua peculiaridades, com certeza é um lugar único e extremamente interessante. Uma especie Macondo super desenvolvida, com todas as suas mitologicas e místicas histórias e detalhes que à fazem ser o que é… a imensa frota de taxis amarelos dirigidos por motoristas não menos estrangeiros do que eu, os muitos sotaques e rostos de toda parte que são ouvidos e vistos pelas ruas, os indianos que nao sabem sorrir para as fotos no Times Square, os japones que posam de bracos abertos para as fotos nas pedras do Central Park, o latinos que tornaram o espanhol a segunda língua mais ouvida por todos os cantos, os europeus que andam com suas cabeças amarelas por todos os cantos e trajando o uniforme informal de “I Coracao NY”… Antes de embarcar, me falaram que NYC tinha cheiro de dólar. Talvez por conta da minha falta de intimidade com a moeda americana não consegui sentir o tal perfume, mas com certeza a cidade é um experiêcia diferente para o olfato. Para mim, NYC mistura os mais variados cheiros… hotdogs, pretzels e bagels que são vendidos pelos carrinhos em cada esquina são os responsáveis pelo cheiro predominante. Misturado a isso há também o cheiro esquisito e quente que vem das tubulações do metrô e da famosa fumacinha que sai dos bueiros… uma mistura de cheiro de gente com cheiro de mofo…

Os nativos são uma atraçao a parte, andando em passo acelerado e enchendo as calçadas cedo da manhã, em um horário em que os turistas e suas máquinas fotograficas ainda estão dormindo. Mulheres com penteados dignos de um papel na figuração dos “Trapalhões”, nos bons tempos de Mussum e Zacarias, senhores com uma combinação estranha de terno com bonés de times baseball…os policiais com seus uniformes mundiamente famosos por conta do cinema… e metade desses personagens carregando em suas mãos um respeitável copo de café com o nome Starbucks ou Dunkin Donnuts estampando. Hábito respeitado diária e quase religiosamente.

É bom ouvir através das ruas de NYC também. As notas musicais que saem pelas bocas dos saxofones que são tocados em troca de alguns trocados, enchem o ar a qualquer hora do dia. Entre muitos blues e jazz, às vezes ouvimos também um ou outro “La cucaracha” e até mesmo a “Garota de Ipanema” que dá uma volta por lá de vez enquando, misturados a todos os sons dignos de uma grande cidade como sirenes, britadeiras, buzinas e gente… muita gente.

E no meio disso tudo está, o que na minha opinião é o que há de mais espetacular na Big Apple, que é o Central Park… uma especie de oasis no meio desse tsuname de predios, contrasta todo o seu verde com o resto da paisagem… o Central Park é onde as pessoas vem para fugir de NYC. Enorme e surprendentemente bonito, lá estão lugares como o Straberry Fields, marco construído no local aonde John Lennon foi assassinado, e aonde fãs de várias partes do mundo se reúnem para ouvir e tocar músicas dos Beatles e do proprio Lennon e botam qualquer fã dos rapazes de Liverpool para se emocionar, o Metropolitan, imenso e belissimo museu que reune peças de artes dos mais variados periodos da historia da humanidade, o Central Park Zoo que, embora pequeno, impressiona por sua estrutura e pelo seu estado de conservação e pela expressão de alegria no “rosto” dos animais, aonde é possível ver leões marinhos, pinguins, um panda veremelho e até ursos polares. Caminhando pelo parque, vê-se também os detalhes mais comuns, como crianças praticando diversas modalidades de esportes, muitos esquilos pelos gramados procurando sem parar sei lá o que com o seu jeito engracado, pessoas, muitas pessoas tomando sol nas pedras e nos gramados, mais música, mais saxofones, mais contra baixos acústicos, mais baterias, mais cantores, mais instrumentos que eu nao faço idéia de como se chamam, todos compondo ali a trilha sonora da sua caminhada…

Downtown, como é chamada a parte sul de Manhattan, tem sua orla ocupada por parques cheio de lugares para se pensar na vida. Árvores com folhas amareladas, avermelhadas e alaranjadas pelo outono, caminhos de madeira que beiram a água, barcos atracados, esquilos esquilando, gaivotas gaivotando, mulheres passeando com carrinhos de bebê e crianças jogando seus discos de um lado para o outro no gramado. Tudo isso em um final de tarde, com um pôr do sol laranja, e com um silêncio tão grande que dá até para sentir ele passando pelos ombros enquanto se caminha. Do outro lado, prédios com escadas rolantes que levam a “jardins suspensos” e fontes, prédios com enormes jardins de inverno, que também funcionam no outono, com palmeiras de verdade que parecem de mentira, que ficam olhando o mar através da vidraça. Em Downtown está aonde estava o Wolrd Trade Center e suas Torres Gemeas. Um gigantesco campo de obras cercado por tapumes, aonde os turistas se aproximam respeitosamente para tirar fotos com cara de sério, com a mesma curiosidade com que um conhecido distante da familia se aproxima do caixão para ver o falecido, em um velório.

Galerias de arte, prédios antigos e pessoas com cara de inteligente no Soho. Dragões, ideogramas, cores e barraquinhas de Yakisoba em China Town. Cantinas, pessoas falando com as mãos e mesas bem postas na Little Italy. Grafites, rappers e casas terreas no Bronx. Pequenas praias de pedra, apitos de navios e Manhattn como pano de fundo em State Island.

Em Long Island, que é aonde fiquei hospedado, tive meus momentos de Kevin Arnold ou por que não, Homer Simpson… Completamente diferente de NYC, fiquei um bairro sem prédios, com casas grandes, de madeira e pintadas de branco, com suas bandeiras americanas nas fachadas e com suas portas com maçanetas douradas, com suas garagens que servem para guardar coisas que não são usdadas ao invés de carros, com suas churrasqueiras redondas e redes quadradas no quintal dos fundos e claro, com o seu típico quintal da frente gramado… aonde no fim de semana a molecada se diverte tacando bolas de baseball, football e basquete de um lado para o outro… um bairro que de manhã não vê o amarelo dos taxis que pintam Manhattan, mas sim o amarelo dos ônibus escolares que andam aos montes todos os dias, cheios de crianças com cara de sono dentro. Em long Island, tive contato com o subúrbio e todos os costumes e tradições dos americanos comuns, desde pegar o trem diariamente para NYC até assistir à um exótico concurso de comer ostras.

Sandman

glauber goes — Fri, 14 Nov 2008 01:13:45 +0000

E era ali, sentado no mesmo lugar é que podia-se encontra-lo. Sempre da mesma forma. Esperava sem saber ao certo o que. Como a areia da praia fica sempre ali, esperando pelo mar que vem e vai. E da mesma forma como o mar abraça a areia despejando-lhe os restos de tudo que não mais deseja, e repentinamente vai embora levando consigo não mais do que fragmentos e distorcendo-lhe toda e qualquer forma que possa ter, sua espera se cessava e recomeçava novamente.